ﺩﺭ ﺧﻮﺩ ﺧﺮﻭﺵ ﻫﺎ ﺩﺍﺭﻡ، ﭼﻮﻥ ﭼﺎﻩ، ﺍﮔﺮ ﭼﻪ ﺧﺎﻣﻮﺷﻢ

ﺩﺭ ﺧﻮﺩ ﺧﺮﻭﺵ ﻫﺎ ﺩﺍﺭﻡ، ﭼﻮﻥ ﭼﺎﻩ، ﺍﮔﺮ ﭼﻪ ﺧﺎﻣﻮﺷﻢ
ﻣﻲ ﺟﻮﺷﻢ ﺍﺯ ﺩﺭﻭﻥ ﻫﺮ ﭼﻨﺪ ﺑﺎ ﻫﻴﭽﮑﺲ ﻧﻤﻲ ﺟﻮﺷﻢ
ﮔﻴﺮﻡ ﺑﻪ ﻃﻌﻨﻪ ﺍﻡ ﺧﻮﺍﻧﻨﺪ : ‏« ﺳﺎﺯ ﺷﮑﺴﺘﻪ ! ‏» ﻣﻲ ﺩﺍﻧﻨﺪ،
ﻫﺮ ﭼﻨﺪ ﺧﺎﻣﺸﻢ ﺍﻣﺎ، ﺁﺗﺸﻔﺸﺎﻥ ﺧﺎﻣﻮﺷﻢ
ﻓﺮﺩﺍ ﺑﻪ ﺧﻮﻥ ﺧﻮﺭﺷﻴﺪﻡ، ﻋﺸﻖ ﺍﺯ ﻏﺒﺎﺭ ﺧﻮﺍﻫﻢ ﺷﺴﺖ
ﺍﻣﺮﻭﺯ ﺍﮔﺮ ﭼﻪ ﺯﺧﻤﺶ ﺭﺍ، ﻫﻢ ﺑﺎ ﻏﺒﺎﺭ ﻣﻲ ﭘﻮﺷﻢ
ﺩﺭ ﭘﻴﺸﮕﺎﻩ ﻓﺮﻣﺎﻧﺶ، ﺩﺳﺘﻲ ﻧﻬﺎﺩﻩ ﺍﻡ ﺑﺮ ﭼﺸﻢ
ﺗﺎ ﻋﺸﻖ ﺣﻠﻘﻪ ﺍﻱ ﮐﺮﺩﻩ ﺍﺳﺖ، ﺑﺎ ﺷﮑﻞ ﺭﻧﺞ ﺩﺭ ﮔﻮﺷﻢ
ﺍﻳﻦ ﺩﺍﺳﺘﺎﻥ ﮐﻪ ﺍﺯ ﺧﻮﻥ ﮔُﻞ ﺑﻴﺮﻭﻥ ﺩﻣﺪ، ﺧﻮﺵ ﺍﺳﺖ، ﺍﻣﺎ
ﺧﻮﺷﺘﺮ ﮐﻪ ﺳﺮ ﺑﺮﻭﻥ ﺁﺭﺩ، ﺧﻮﻥ ﺍﺯ ﮔُﻞ ﺳﻴﺎﻭﻭﺷﻢ
ﻣﻦ ﺑﺎ ﻃﻨﻴﻦ ﺧﻮﺩ ﺑﺨﺸﻲ ﺍﺯ ﺧﺎﻃﺮﺍﺕ ﺗﺎﺭﻳﺨﻢ
ﺑﮕﺬﺍﺭ ﺗﺎ ﮐﻨﺪ ﺗﻘﻮﻳﻢ ﺍﺯ ﻳﺎﺩ ﺧﻮﺩ ﻓﺮﺍﻣﻮﺷﻢ
ﻣﺮﮒ ﺍﺯ ﺷﮑﻮﻩ ﺍﺳﺘﻐﻨﺎ ﺑﺎ ﻣﻦ ﭼﮕﻮﻧﻪ ﺑﺮﺗﺎﺑﺪ؟
ﺑﺎ ﻣﻦ ﮐﻪ ﺷﻮﮐﺮﺍﻧﻢ ﺭﺍ ﺑﺎ ﺩﺳﺖ ﺧﻮﻳﺶ ﻣﻲ ﻧﻮﺷﻢ