#سرونوشت‌ـ‌اشتباه
#سرونوشت‌ـ‌اشتباه
پارت ۲
﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋
رومن رفتنِ او را تماشا نکرد. او که از قبل ایستاده بود، با حرکاتی خشک و ماشینی کتش را از پشت صندلی‌اش برداشت. ذهنش درگیرِ درهم‌وبرهمی از مختصات، مسیرهای پروازی و این آگاهیِ خفقان‌آور بود که ممکن است واقعاً دوباره او را ببیند.
او قدم به راهرو گذاشت و نگاه‌های کارکنانی را که برای باز کردنِ راه، خود را به دیوارها می‌چسباندند، نادیده گرفت. با گام‌هایی بلند و بی‌وقفه به سمت آسانسور اختصاصی رفت.
صدایش همچون تیغه‌ای از میان همهمه‌ی دفتر کار بُرش خورد و گفت: «ویکتور!»
ویکتور، که از آن دو مرد قدبلندتر بود، بی‌درنگ در کنارش ظاهر شد. «بله قربان؟»
«تمام جزئیاتِ آن شهر را می‌خواهم. اسامی مقامات محلی، پروتکل‌های امنیتی، همه‌چیز. اگر لازم باشد به کسی رشوه بدهم، باید بدانم چقدر. اگر لازم باشد کسی را بشکنم [وادار به تسلیم کنم]، باید بدانم کجا زندگی می‌کند.»
ویکتور با چهره‌ای عبوس و جدی سر تکان داد.
ویکتور قول داد: «پیش از آنکه به فرودگاه برسیم، پرونده‌ی کامل را روی تبلتت خواهم داشت.»
درهای آسانسور بسته شدند و رومن را در جعبه‌ای کوچک و ساکت حبس کردند. او پیشانی‌اش را به دیواره‌ی فلزی و خنک تکیه داد و چشمانش را بست. دستش به سمت مچش رفت و شستش بارها و بارها روی خالکوبیِ نام «نازنین» کشیده شد. پوست آن ناحیه داغ بود، انگار که خودِ جوهر می‌سوخت.
او تقریباً می‌توانست حضورش را حس کند. نه آن شبحی که سال‌ها به دنبالش بود — همان که او را تهی و زخمی رها کرده بود — بلکه خودِ واقعی‌اش را. زنی که پیش از آنکه دنیا به چنین جای سرد و تاریکی بدل شود، در آپارتمان کوچکشان کنارش ایستاده بود.
آسانسور با صدای زنگی ملایم به طبقه همکف رسید. رومن پا به پارکینگ گذاشت؛ جایی که خودروی شاسی‌بلند سیاه‌رنگش روشن منتظر بود و راننده با دری گشوده ایستاده بود. او بی‌آنکه کلامی بگوید، سوار صندلی عقب شد.
به راننده گفت: «حرکت کن. سریع.»
موتور با غرش روشن شد و خودروی شاسی‌بلند با جیغ لاستیک‌ها روی سطح بتنی، به‌سرعت از گاراژ بیرون زد. رومن به بیرون پنجره خیره شده بود؛ جایی که منظره‌ی شهر به خطی تار و خاکستری‌رنگ، شبیه به فولاد، تبدیل می‌شد. فک‌هایش چنان محکم به هم فشرده شده بودند که درد گرفته بودند.
ویکتور روبرویش نشسته و مشغول کار با لپ‌تاپش بود. نور صفحه‌نمایش، سایه‌هایی تند و خشن روی صورتش انداخته بود. «قربان، گزارش‌های اولیه را استخراج کردم. شهر در منطقه‌ای کوهستانی و دورافتاده قرار دارد. نظارت دولت محلی بسیار شدید است، اما حضور بین‌المللی در آنجا تقریباً صفر است. احتمالاً به همین دلیل بوده که او توانسته این‌قدر طولانی مخفی بماند.»
رومن پاسخی نداد. او به تصویر خودش در شیشه‌ی دودی خیره شده بود و به‌سختی مردی را که به او نگاه می‌کرد، بازمی‌شناخت. چشم‌های گودرفته، خطوط تیز و درنده‌خوی چهره‌اش؛ در تمام مدتی که آن زن نبود، او به موجودی کاملاً متفاوت تبدیل شده بود.
رومن سرانجام با صدایی بم و تهدیدآمیز پرسید: «چقدر طول می‌کشد؟»
ویکتور در حالی که انگشتانش با سرعت روی صفحه کلید حرکت می‌کردند، گفت: «اسناد نشان می‌دهند که او ظرف چهل و هشت ساعت پس از تصادف، از بیمارستان منتقل شده است. ردِ مدارک به‌دقت پاک‌سازی شده بود، اما ما این تناقض را در دفتر ثبتِ یک شرکت صوری پیدا کردیم؛ شرکتی که به دارایی‌های مادرتان مرتبط است.»
چشمان رومن ریز شد. چهل و هشت ساعت. این یعنی او سال‌ها بود که رفته بود و جایی زندگی می‌کرد که دست رومن به او نمی‌رسید؛ در حالی که خودِ رومن از تصور اینکه مادرش در قبری دفن شده، داشت از درون متلاشی می‌شد.
«و او چه مدت است که در این شهرِ به‌خصوص ساکن شده؟»
«تقریباً سه سال، قربان. به نظر می‌رسد او با نامی دیگر در آنجا مستقر شده بوده. هیچ ثبت رسمی‌ای از ورودش وجود ندارد، اما ما از طریق خبرچین‌های محلی، ردِ رفت و آمدهایش را پیدا کردیم.»
رومن دسته‌ی صندلی را چنان محکم فشرد که بند انگشتانش سفید شد. سه سال. او سه سالِ تمام نفس کشیده، غذا خورده، خوابیده... یعنی زنده بوده است.
«دقیقاً کجا؟» صدای رومن خش‌دار بود و دیگر هیچ تظاهری در آن دیده نمی‌شد. «یه خیابان بگو. یه ساختمان. یه اسم.»
﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋
ممنون که خوندید👋🏻😉
پارت بعد=۱۰ تا لایک
پارت ۲
﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋
رومن رفتنِ او را تماشا نکرد. او که از قبل ایستاده بود، با حرکاتی خشک و ماشینی کتش را از پشت صندلی‌اش برداشت. ذهنش درگیرِ درهم‌وبرهمی از مختصات، مسیرهای پروازی و این آگاهیِ خفقان‌آور بود که ممکن است واقعاً دوباره او را ببیند.
او قدم به راهرو گذاشت و نگاه‌های کارکنانی را که برای باز کردنِ راه، خود را به دیوارها می‌چسباندند، نادیده گرفت. با گام‌هایی بلند و بی‌وقفه به سمت آسانسور اختصاصی رفت.
صدایش همچون تیغه‌ای از میان همهمه‌ی دفتر کار بُرش خورد و گفت: «ویکتور!»
ویکتور، که از آن دو مرد قدبلندتر بود، بی‌درنگ در کنارش ظاهر شد. «بله قربان؟»
«تمام جزئیاتِ آن شهر را می‌خواهم. اسامی مقامات محلی، پروتکل‌های امنیتی، همه‌چیز. اگر لازم باشد به کسی رشوه بدهم، باید بدانم چقدر. اگر لازم باشد کسی را بشکنم [وادار به تسلیم کنم]، باید بدانم کجا زندگی می‌کند.»
ویکتور با چهره‌ای عبوس و جدی سر تکان داد.
ویکتور قول داد: «پیش از آنکه به فرودگاه برسیم، پرونده‌ی کامل را روی تبلتت خواهم داشت.»
درهای آسانسور بسته شدند و رومن را در جعبه‌ای کوچک و ساکت حبس کردند. او پیشانی‌اش را به دیواره‌ی فلزی و خنک تکیه داد و چشمانش را بست. دستش به سمت مچش رفت و شستش بارها و بارها روی خالکوبیِ نام «نازنین» کشیده شد. پوست آن ناحیه داغ بود، انگار که خودِ جوهر می‌سوخت.
او تقریباً می‌توانست حضورش را حس کند. نه آن شبحی که سال‌ها به دنبالش بود — همان که او را تهی و زخمی رها کرده بود — بلکه خودِ واقعی‌اش را. زنی که پیش از آنکه دنیا به چنین جای سرد و تاریکی بدل شود، در آپارتمان کوچکشان کنارش ایستاده بود.
آسانسور با صدای زنگی ملایم به طبقه همکف رسید. رومن پا به پارکینگ گذاشت؛ جایی که خودروی شاسی‌بلند سیاه‌رنگش روشن منتظر بود و راننده با دری گشوده ایستاده بود. او بی‌آنکه کلامی بگوید، سوار صندلی عقب شد.
به راننده گفت: «حرکت کن. سریع.»
موتور با غرش روشن شد و خودروی شاسی‌بلند با جیغ لاستیک‌ها روی سطح بتنی، به‌سرعت از گاراژ بیرون زد. رومن به بیرون پنجره خیره شده بود؛ جایی که منظره‌ی شهر به خطی تار و خاکستری‌رنگ، شبیه به فولاد، تبدیل می‌شد. فک‌هایش چنان محکم به هم فشرده شده بودند که درد گرفته بودند.
ویکتور روبرویش نشسته و مشغول کار با لپ‌تاپش بود. نور صفحه‌نمایش، سایه‌هایی تند و خشن روی صورتش انداخته بود. «قربان، گزارش‌های اولیه را استخراج کردم. شهر در منطقه‌ای کوهستانی و دورافتاده قرار دارد. نظارت دولت محلی بسیار شدید است، اما حضور بین‌المللی در آنجا تقریباً صفر است. احتمالاً به همین دلیل بوده که او توانسته این‌قدر طولانی مخفی بماند.»
رومن پاسخی نداد. او به تصویر خودش در شیشه‌ی دودی خیره شده بود و به‌سختی مردی را که به او نگاه می‌کرد، بازمی‌شناخت. چشم‌های گودرفته، خطوط تیز و درنده‌خوی چهره‌اش؛ در تمام مدتی که آن زن نبود، او به موجودی کاملاً متفاوت تبدیل شده بود.
رومن سرانجام با صدایی بم و تهدیدآمیز پرسید: «چقدر طول می‌کشد؟»
ویکتور در حالی که انگشتانش با سرعت روی صفحه کلید حرکت می‌کردند، گفت: «اسناد نشان می‌دهند که او ظرف چهل و هشت ساعت پس از تصادف، از بیمارستان منتقل شده است. ردِ مدارک به‌دقت پاک‌سازی شده بود، اما ما این تناقض را در دفتر ثبتِ یک شرکت صوری پیدا کردیم؛ شرکتی که به دارایی‌های مادرتان مرتبط است.»
چشمان رومن ریز شد. چهل و هشت ساعت. این یعنی او سال‌ها بود که رفته بود و جایی زندگی می‌کرد که دست رومن به او نمی‌رسید؛ در حالی که خودِ رومن از تصور اینکه مادرش در قبری دفن شده، داشت از درون متلاشی می‌شد.
«و او چه مدت است که در این شهرِ به‌خصوص ساکن شده؟»
«تقریباً سه سال، قربان. به نظر می‌رسد او با نامی دیگر در آنجا مستقر شده بوده. هیچ ثبت رسمی‌ای از ورودش وجود ندارد، اما ما از طریق خبرچین‌های محلی، ردِ رفت و آمدهایش را پیدا کردیم.»
رومن دسته‌ی صندلی را چنان محکم فشرد که بند انگشتانش سفید شد. سه سال. او سه سالِ تمام نفس کشیده، غذا خورده، خوابیده... یعنی زنده بوده است.
«دقیقاً کجا؟» صدای رومن خش‌دار بود و دیگر هیچ تظاهری در آن دیده نمی‌شد. «یه خیابان بگو. یه ساختمان. یه اسم.»
﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋﹋
ممنون که خوندید👋🏻😉
پارت بعد=۱۰ تا لایک
- ۷۴
- ۰۷ آبان ۱۴۰۵
دیدگاه ها (۰)
در حال بارگزاری
خطا در دریافت مطلب های مرتبط
