دست خودش نیست...

دست خودش نیست...

پنج شنبه عطر نبودن دارد...

بسان دختری با موهای بافته,....

که در پشت پنجره قدیمی خانه,چشم به راه مسافری نشسته است,...

که بلیت برگشتش را گم کرده ,

ویا فردی که فراموشی دارد و آدرس خانه را, جا گذاشته است...

هفتها می آیند و میگذرند,

خاطراتت میمانند و حجوم می آورند,که تنهایی را بیشتر کنند...

پنج شنبه مثل خیال توست,...

عطرش در خانه میماند و قصدش دوباره رفتن است...